Victoria Benedictsson skar halsen av sig på ett hotellrum i Köpenhamn 1888.
Virginia Woolf vadade in i en forsande flod med fickor fyllda av sten. I avskedsbrevet till sin make skrev hon att hon "trodde att hon var på väg att bli sjuk igen".
I juli lärde jag mig att vara berusad i rusningstrafiken. Ögonen rullade, jag stod mig fortfarande på chipsen jag ätit på kolonin. När jag vid Hornstulls tunnelbaneperrong beställde Daim tre gånger från godisautomaten fick jag istället tre påsar grillchips. Förkrossad klev jag på linje fjorton, men verkligheten kom ikapp. Jag insåg att jag aldrig skulle hitta nya låtar tycka om igen. Om jag slet ut mina favoriter nu. Att om jag förbrukade energin nu, just nu. Skulle det mesta antagligen dö ut.
Förstår ni?
Nejmen, jag tänker mest på att om det nu skulle bo en ängel i mitt rum, skulle denna inte hinna ikapp mig för jag byter rum hela tiden.
Inga kommentarer:
Skicka en kommentar